O POETA

DO LIVRO CONTOS DE ARRABALDE

BATENDO LATA / 2001

Há horas aguardava por aquele táxi.

O chofer de quepe vermelho, gravata Hermés e paletó puído seguia circunspecto...

No trajeto nada conversaram...

As portas do comércio estavam todas fechadas...

O trânsito estava livre...

Mas a velocidade mantinha-se a mesma: vinte quilômetros por hora...

Havia o portão frontal...

Mas Queiroz preferiu entrar pelos fundos...

Já anoitecia...

Ouvia-se ao longe o cantar dos pássaros...

Lá chegando, o chofer desceu do táxi, ajeitou o quepe, arregaçou as mangas e chorou...

Onofre fora um grande amigo...

Lembrou-se das noites maldormidas...

De Janete...

Aquela prostituta...

Das intermináveis boêmias...

Uma chuva fina respingava em seu paletó...

A meteorologia anunciava pelo rádio do táxi tempo bom para as próximas horas...

Queiroz pensou: 'TEMPOS BONS...!'

Pigarreou e fechou o ataúde...

Minutos depois as gramíneas sepulcrais vicejavam sobre os ombros de Onofre...